E' venerdì pomeriggio quando lascio una Manhattan arroventata da un'inconsueta heat wave ottobrina. Un'ora esatta, da casa al Terminal 2 di JFK. La vecchia, cara metropolitana, sbaglia raramente un colpo. Ho anche l'occasione di far passare una famiglia di irlandesi al check-in, reduci da due ore e mezzo di traffico su autostrade urbane da nomi famigerati quali L.I.E. e Van Wick. Penso per un attimo ad Alberto, che è fanatico del taxi... mah.

La solita carretta Delta mi porta a Madrid con più di due ore di ritardo. Delta ha curiose affinità con i politici italiani. Sono mesi che ha iniziato una campagna pubblicitaria il cui motto è "Change". Eppure i loro aerei rimangono i più vecchi, e gli assistenti di volo, pure. La nonnina Delta (cioè la hostess), con il suo vestitone rosso o blu, la messa in piega anni '70, e le sneakers nere ai piedi, e' suo malgrado il simbolo della compagnia. Dato il ritardo, decido di derogare alla mia regola di usare il trasporto pubblico quando possibile, e mi avvicino alla fila dei taxi. Sorpresa: sono in sciopero. All'istante, mi vengono in mente Bersani e le insolenti proteste dei tassisti milanesi. Ma Barajas e' molto lontano da Malpensa, in tutti i sensi. Nessuno blocca il traffico privato, e ben presto scopro che la dimostrazione ha il fine di sollecitare maggior protezione durante la notte, dopo il recentissimo omicidio di un tassista. Comunque lo sciopero e' quasi finito. Ben presto, mi posso fiondare dentro Madrid, ad incontrare gli amici N. e S.

Verso le 2:30, disorientato più dal lunch-lag madrileno che dal jet-lag, convinco gli amici ad avviarci verso il ristorante. La Puerta del Sol mi appare come un immenso cantiere. Stanno costruendo una estacion de cercanias sotto la piazza, una stazione sul nuovo passante ferroviario in allestimento tra le stazioni di Atocha e Chamartin. La mia amica S., catalana DOC, esprime senza remore il suo disprezzo per la signora Aguirre, Presidentessa della Comunidad Autonoma de Madrid. Secondo S., la Presidenta (detta alla spagnola) dovrebbe smetterla di costruire ferrovie e pensare ad altri servizi, come le scuole materne, ad esempio. Taccio, e penso alla Roma senza metro e senza scuole materne governata dal sindaco, nonché neo-lider maximo, Walter Veltroni. Verrebbe da piangere. Ah, se solo gli spagnoli imparassero a fare il caffè... sospetto che non lo facciano per limitare i già ingenti flussi di immigrazione italica.

Il lunedì, alle 6 di mattina, sono di nuovo a Barajas. Il Puente Aereo mi porterà a Barcellona. E' ora di lavorare. Noto che, seppure i voli inizino alle 6:00, i punti di ristoro aprono alle 6:30. Non cosi' a Barcellona, dove i bergamaschi di Spagna, pur non brillando per simpatia, 'i laura' (accento sulla u) come matti.

Martedì mattina, la sveglia è alle 5. Destinazione Napoli. All'aeroporto de El Prat, la dipendente Alitalia mi obbliga, praticamente con la forza, a consegnarle il borsone. La imploro di esimermi da questo sacrificio. Le ricordo l'enorme evidenza empirica sullo scalo di Fiumicino, con quello che comporta per la probabilità di smarrimento del bagaglio. Tutto invano. Ma quanto sono str.... all'Alitalia? Non solo ti perdono sempre la valigia. Ti tolgono pure l'unico strumento per evitare che succeda, cioè non dargliela.

È mezza mattina quando giungo a Capodichino. L'aeroporto, che non avevo mai visto, sembra una bus station sudamericana. Devo chiedermi quale catena di eventi abbia potuto portare a quello che è l'attuale divario tra Barcellona e Napoli, due città che non immagino fossero molto dissimili tre secoli fa. Michele, c'e' un paper a proposito? L'una à industriosa e proiettata al futuro. L'altra, come ben sappiamo, e' martoriata dalla Camorra e da una classe dirigente, come la chiamerebbe D'Alema, formata da ladri della peggior specie (a proposito, visto il resoconto de l'Espresso sullo scempio di denaro pubblico a cura di Bassolino & Co. ?).  Il gentilissimo collega M. mi preleva per portarmi a Fisciano, dove sorge il complesso dell'Università di Salerno e dove ha casa il CSEF, autentica oasi nel deserto, nato e cresciuto grazie alla buona volonta' di uno sparuto gruppo di colleghi e nonostante gli ostacoli che il sistema pone loro quotidianamente.

Mercoledì lo passo alla Federico II, a Napoli, courtesy del gentilissimo collega A. Da riportare, la conversazione telefonica con un operatore Alitalia a proposito del mio borsone che, come previsto, si e' perso a FCO. Il solerte impiegato mi informa di una "ipotesi di ritrovamento," ancora da confermare. Sembra un titolo di Camilleri. Dopo "La Bolla di Componenda" e "La Voce del Violino," perché non "L'Ipotesi di Ritrovamento" ?

Ora sta a Easyjet portarmi a Stanstead (lode alla deregulation del trasporto aereo) e ad un solerte autista portarmi in quel di Colchester. Qui l'anedottica si esaurisce. Il fatto e' che l'efficienza e la serieta' inglesi non danno adito a pensierini, se non ai soliti sul confronto tra l'accademia britannica e quella italiana. Soprassediamo. Voglio pero' sottolineare che anche ad U. of Essex la dispora italiana non scherza: sette su trentasette faculty del dipartimento di economia vengono dal bel paese. Perlopiu' giovani.

All'alba di Venerdì, Ryanair mi porta in quel di Forlì per soli 25 pounds, tutto incluso. Cari comunistoidi e fascistoidi: come sarà successo che i prezzi si siano abbassati tanto? Che si tratti di un sussidio del governo inglese per incentivare i soggiorni dei bimbi di Albione sulla ridente collina romagnola? Penso alla citazione del ministrissimo Mussi, riportata da Alesina e Giavazzi sulla back cover del loro recentissimo pamphlet intitolato "Il liberismo e' di sinistra". Mussi dice che "... il liberismo appare sempre più come un'idelogia primitiva." Se facessimo una decomposition dell'arretramento italiano, quale sarebbe la parte dovuta alla demenza dei signori governanti?

In Romagna, come d'abitudine, si lamentano continuamente. Eppure, il loro tenore di vita rimane tra i più alti che abbia mai sperimentato. E i servizi pubblici, nonostante la cronica insoddisfazione dei cittadini, funzionano. Ah, questa e' la mia Sinistra. La Sinistra che fa, al contrario di quella veltroniana che blatera solamente. Ho il piacere di visitare la scuola materna comunale frequentata dalle mie nipotine: cuoco in-house, che distribuisce i menu alle madri con largo anticipo, giardinetto attrezzato, giocattoli a non finire, due insegnanti per classe, più coadiutrici. Mi sovviene della scuola materna di Carnegie Mellon, a Pittsburgh, che ogni anno chiama come consulenti gli operatori di una scuola materna sperimentale (e pubblica) di Reggio Emilia. Questa e' la mia Sinistra, caro Veltroni. Non quella che pasteggia a champagne con Tom Cruise durante il festival del cinema o viaggia con l'aereo di stato per intervenire a festini della high society Parisienne (vero Bertinotti?).

L'ultimo pensierino e' ancora per il confronto tra l'Italia che vorrei e l'Italia che detesto. Il viaggio di ritorno a New York inizia dal Fellini International Airport di Rimini. Volo Air Alps per Roma. L'operatrice del check-in addirittura precede la mia istanza, suggerendo di portare il borsone con me, "perché sa, a Fiumicino si perdono di tutto." Air Alps e' una compagnia austriaca che, tra l'altro, fa da feeder per Alitalia. In questo caso, piloti e attendente di volo sono italiani. Ma: il loro inglese e' ineccepibile e le comunicazioni tra loro sono sempre e solo in inglese! A Roma, una volta salito sull'aereo Alitalia per JFK, mi devo confrontare con l'Italietta che ci rende lo zimbello di tutto il mondo. Il pilota dice qualcosa al microfono e, causa l'accento spiccatamente ciociaro e l'inadeguatezza del sistema di amplificazione, non si capisce assolutamente nulla. Un americanoide protesta con l'assistente di volo, e questa lo sfotte in romanesco parlando al telefono con il collega situato sul lato opposto. Questa gente ha ragione a preoccuparsi delle sorti dell'Alitalia. Dovesse veramente realizzarsi il miracolo della vendita, che li assumerebbe? Mi sbaglio. A preoccuparsi dovrebbe essere il taxpayer italiano, su cui ricadra' l'onere di migliaia di pre-pensionamenti.

Ultima chicca: al momento di sbarcare, un attendente di volo che con ogni probabilità si diplomo' alla British School di Ladispoli, ci informa che la "disembarkation" (!!!!) avverrà direttamente dentro l'aerostazione, via jetway. Gli americans si guardano perplessi. Quando mai si e' vista una "disembarkation" di un volo intercontinentale via autobus?

New York, arrivo!